Cindy, uma poeta cubana

Já faz um bom tempo que uma amiga muito querida, recém-chegada de Cuba, apresentou-me o trabalho de uma jovem premiada poeta cubana chamada Yenisbel Rodríguez Albelo, ou, simplesmente, Cindy.
Acolho de bom grado o tom sensível, às vezes amargo, e a fluidez articulada e inteligente de seus versos. Brindo meu Diablog nº5 com três poemas do livro "Blues Con Molinos" (Ediciones Luminaria, Cuba), de Cindy.



Ese Pobre Sueño...

Siempre somos más tontos de lo que pensamos
– el corazón padece deseos de caminar
y revolcarse de su buena fortuna
y reírse distraído como un chiquillo tímido –
cuando el amor franquea la puerta
y se nos transforma en una situación ridícula, en una mala pasada,
en ese pobre sueño que acabamos de calzar.
Vamos ligeros y descuidados como viejos habitantes,
haciendo oficio con la locura,
dibujando lluvia, rafagazo, tormenta de lágrimas.
Ningún acontecimiento nos asusta: 
aquel que se sorprende firma su propia transcendencia, la de la primera vez
– ese roce delicado, hacedor de tanta guerra –.
Cada lugar sospechosamente acariciado por la nostalgia
principia otra muerte, otra parte que se pierde,
otro dolor que se acomoda la túnica, se sienta,
y se dispone a quedarse una larga temporada,
haciendo el silencio en nuestros ojos.



El Brindis


Nos tomamos tres mojitos a la roca en un café sin mesas ni sillas,
en honor a los tres martinis extrasecos que en Boston degustaban
Anne Sexton y Sylvia Plath antes de romper el juramento de no suicidarse.
Haciendo un esfuerzo descomunal por parecer lúcida,
por mantener el rock & roll, la libido y el swing,
bajé a la explanada desierta, sin sus mofadores de siempre,
y te me antojaste la muchacha con corbata negra de Modigliani,
alzando con lentitud una taza humeante.
Aspiré el sudor de tu pelo sobre las frondas henchidas,
te miré en un televisor de tres pantallas,
sonreí de revés sin ningún motivo.
Hay que estar niño de remate,
hay que amarse como locos,
hay que ser el tonto de la colina,
hay que estar ebrio y filosófico.





Otra Canción Desesperada

                   Abandonado como los muelles en el Alba.   
                                                       (Pablo Neruda)


Éste es el llanto del pesimista agonizante,
esa suciedad relativa que enoja a los alegres
y enferma de solidaridad a los cronopios amigos,
que madre no entiende y quiere arreglar con golpizas.
Si alguien pretende hablar de hastío y de soledad,
por favor, que abra la puerta: le daré un concertazo
con nota fúnebre, un réquiem a los suicidas
del desamor y la cotidianidad,
del no understand, del escupitajo y la patada en el trasero.
Éste es el treno de los lánguidos marginados;
privados del derecho a su pedacito de acera, al buen color,
declarados persona non grata en todas las ciudades,
sujetos a medidas preventivas por su rótulo de epidemia,
considerados enemigos de la decencia y la moral por la opinión pública,
machacados y jodidos por cuanta lengua, cuanta mano y cuanto ojo
los atisbé casualmente en el camino: esa muralla.
Ésta es otra canción desesperada, otro lamento sin prioridad
en el alarmante griterío de un mundo de seres totalmente normales y perfectos,
sin una pizca así de bochorno y desesperanza.