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Hoje o Diablog traz no regaço, acalenta e encoraja uma querida amiga, que experimenta o que poderíamos chamar de "perturbação infeliz, tanto óbvia quanto não-essencial", que dá e passa.



Ato I

Quando vi

já tinha sido tragada pela avalanche
já tinha sido dobrada na onda gigante


o estrondo rouco e seco atordoando os ares
o terremoto fazendo ruir as bases


com a bala bem perdida me atingindo em cheio
ousei um último suspiro, impotente


Ato II

como num sonho louco beirando o improvável
o céu azul e límpido resfolegou em minha pegada
o sol, com suas vestes ondulantes de amornado
roçou meu desejar em novos arrepios
de cheiros vivos, densos e pulsantes
sem recender àqueles cinzas desbotados
dos jardins do Louco e do Idiota
de distantes paragens de um outrora
que nublou-se pedra e gelo no passado

                                                      (V.V.)



Ao levantar os olhos do livro, das linhas próximas, e ao deixar de vê-las
para contemplar a noite perfeita:
Oh! os sentimentos pressionados se dispersam quais estrelas,
como a fita de um maço
de flores desfeita.

Juventude suave, e severa, árdua indecisão,
ardores e arqueamentos delicados –
Por toda a parte o desejo de corresponder e em parte alguma a ambição;
Terra suficiente, mundo demasiado.

            (Rainer Maria Rilke, em tradução de Marco Lucchesi)



                    Cada lugarzinho tem
                     um canto escondido.
       Um ao meio-dia, um às três da tarde.
                    Cada passarinho tem
                    um canto exclusivo.
    Às vezes passa um carro, mas só às vezes.
     E as ondas do mar não param de passar.
                 Quem tem medo de cobra
                             põe sapato.
                    Quem não tem a mãe
                           obriga a pôr.
                O mormaço apazigua a cor.
             Às vezes chove, mas só às vezes.
          Estende a esteira para ver as estrelas.
               Sobre a areia deita-se também.
                          Tudo é cinema.
               Ninguém precisa de problema.

                        (Arnaldo Antunes)
                                                    









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Wall Street (de Darcy Cruz) e outros

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Wall Street   (Darcy Cruz)


O pecado já existia muito antes
do pecado de Adão – o pecado mortal de todos nós
que pesa em nossos ombros impunemente
imune a sofrimentos e a preces.


Não fosse o primeiro transgressor, o roubo das frutinhas
do vizinho de caverna, o primeiro gorjeio
em cima da mulher do próximo, a primeira usurpação
de terra do homem doente – a primeira guerra, já é um pecado maior.


Pecadilhos que foram se somando através das eras.
Sobreviveram a tempestades de ferro e fogo, não se congelaram
sob gelos implacáveis e vieram engordando a ameba
que veio fagocitando os pecados tão sutilmente
que a monstruosa criatura nem se dá conta da sua obesidade mórbida.

O homem de tantas invenções poderia mergulhar no passado
com sua engenharia genética e modificar aquele gene, lá atrás
do nosso ancestral – primevo transgressor.


Seguramente Wall Street não existiria.




Dois poemas de Carpinejar:


A morte me perturba,
terei o sofrimento
de não corrigi-la
antes de ser publicada.

Apagado em laje fria,
quem trocará a minha roupa de cama?

Acordarei impessoal,
desprovido do alarme das pálpebras?

Até quando serei o que compreendo?



Atendi o pedido dos pais
de não conversar com estranhos
e deixei de me escutar.




E de Viviane Mosé:


Do lado de fora é onde deve estar o nosso lado de dentro


Cada um só sabe mesmo as coisas que suporta saber
Não sabe outras

Nascedouro

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NASCEDOURO


a  folha
em branco
espelho?
centelha?
perturba
o véu
do dia
que vem


o verso
cujo eco
é cego
e afeito
a incertezas
e temores
desamarra-se
semente
e impõe-se
súbita e
inexplicavel-
mente


há rumores
sobre borboletas
e girassóis
florejantes
lascivos
derramando-se
serenos
inteiros
pingentes
cativos

no colo deste raiar afrodite


                   
                    (Vera Versiani)




                                  

A Chuva nos Ruídos

Quatro poemas de "A Chuva nos Ruídos", antologia poética de Vera Lúcia de Oliveira:


O VENTO NÃO CONHECE

o vento não conhece o bojo
dos frutos úberes
que estrala contra o muro
o vento não conhece o coração
dos tijolos que escorraça
o vento não conhece
a sede do grão
que trabalha
sua subversão
no osso



OS RETRATOS

os retratos na parede pingam
gestos rugosos
terrores
surdos
e ressequidos

pingam uma dor
que não se decifra

pingam suas sílabas lesas
seus verbos descarnados
suas veias sutilmente
maciças



PALAFITAS

palafitas
para fixar a dor no charco
molhar a miséria
roer a guerra roendo
a luta

ver se os vermes em conclave
abrem duma vez
do fio da vida as mãos equilibristas
ver se eles roem até os buracos
até os cacos de vidro do que
alimenta a fome



COISAS

não as coisas sobre a mesa
depois do jantar
depois da festa
o canto empastado de vozes no escuro

não as coisas crespas
desventradas
sem a forma redonda das mãos
que afugentam ângulos
agudos

não as coisas como pedaços de prego
           estiletes
habitações vazias de abstrato
agressivas ao tato

que sangram
       na manhã que a luz
            aos poucos
                 desvenda
entre restos de arroz
                carne
em guardanapos
paredes

não as coisas dolorosas
em farelos
varadas como bichos
olhos e boca ao entardecer
ceifados para a festa
antes da festa

Fiandeiras de Minas

Eis uma de minhas músicas (Fiandeiras de Minas) em parceria com Cacau Leal, gravada no estúdio do Theo de Oliveira, com violões tocados por mim e pelo Theo.



http://dl.dropbox.com/u/19274987/fiandeiras2%40.mp3



Vem de Minas
Fio a fio bem tecida
À sombra dos buritis
Uma rede boa de dormir

Vem de Minas
Ponto a ponto irmanadas
Em ramas de algodão
As carícias dessas mãos

Mãos tecelãs divinas
Filhas do Sertão (de Minas)
Mães artesãs aguerridas
Alma, coração
Vem de Minas

Sob uma estrela pequenina

de Wislawa Szymborska:


Me desculpe o acaso por chamá-lo necessidade.
Me desculpe a necessidade se ainda assim me engano.
Que a felicidade não se ofenda por tomá-la como minha.
Que os mortos me perdoem por luzirem fracamente na memória.
Me desculpe o tempo pelo tanto de mundo ignorado por segundo.
Me desculpe o amor antigo por sentir o novo como primeiro.
Me perdoem, guerras distantes, por trazer flores para casa.
Me perdoem, feridas abertas, por espetar o dedo.
Me desculpem os que clamam das profundezas pelo disco de minuetos.
Me desculpe as gentes nas estações pelo sono das cinco da manhã.
Sinto muito, esperança açulada, se às vezes me rio.
Sinto muito, desertos, se não lhes devo uma colher de água.
E você, falcão, há anos o mesmo, na mesma gaiola,
fitando sem movimento sempre o mesmo ponto,
me absolva, mesmo se você for um pássaro empalhado.
Me desculpe a árvore cortada pelas quatro pernas da mesa.
Me desculpem as grandes perguntas pelas respostas pequenas.
Verdade, não me dê excessiva atenção.
Seriedade, me mostre magnanimidade.
Ature, segredo do ser, se eu puxo os fios das suas vestes.
Não me acuse, alma, por tê-la raramente.
Me desculpe tudo, por não poder estar em toda parte.
Me desculpem todos, por não saber ser cada um e cada uma.
Sei que, enquanto viver, nada me justifica
já que barro o caminho para mim mesma.
Não me julgue má, fala, por tomar emprestado palavras patéticas,
e depois me esforçar para fazê-las parecer leves.

Há muito que percebo à minha volta certo cultivar de crença ou entendimento que associa nitidamente a rapidez de gestos, raciocínios e respostas a inteligências privilegiadas.

Sem querer fazer disso uma tese, nem tampouco defender minha lerdeza ou justificar minha não-inserção nas top lists cerebrais da humanidade, ouso argumentar contra tal paradigma que faz de pessoas como eu, teimosas tartarugas sobreviventes por razões que nem Darwin teve tempo de conceber, seres sem direito aos holofotes e aplausos consagradores dos ditos bem dotados.

Rapidez pode ser recomendável e eficiente em inúmeras situações, que vão desde o concluir de testes e provinhas em escolas e cursos de nosso desnorteado ensino até o twittar e digitar como se galopando desembestadamente pela vida afora; desde o apressar de passo nas ruas e praças ameaçadoras de nossas cidades até o engolir indistinto das frequentes refeições de horas estranguladas;

mas não para perceber timbres, cores e silêncios no descontínuo regular de uma canção;

não para ler ou dizer um poema que nos toca;

não para retribuir um sorriso;

não para ver um filme de Kurosawa, Zhang Yimou ou Resnais;

não para apreender um Guimarães Rosa em sua grandeza;

não para abrir os olhos e frequências para novos tempos e boas gentes;

não para calcular o pulso certo e, como se ofertando flores, oferecer auxílios;

não para dar bom dia ao sol ou para dizer eu te amo ou ainda Obrigada, Vida!




Amar  (Carlos Drummond de Andrade)

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
Sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
O que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão vazio,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
Amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.