SORTE  

Entendes que desentendo a linguagem do mundo?

Entendes que subentendo de pouco um tudo?

O rumor do caos fluindo no descampado

insinua-se em frestas de lofts embrutecidos.

Não há pontes que se estendam do nada ao nada.

Nem há clareiras em desertos infinitos.

Em lombo de imensidão que se oferece fardo,

somos condenados a sede, fome, coceiras de mosquitos.

Entendes que não nos contenta, é prejuízo,

calarmo-nos, contermo-nos, submetermo-nos ao largo?

Sorte é a de sermos sempre ou vez por outra 

a poesia simples do dividir o tacho

e, em silêncios, zaps, libras, o que for, diacho!,

servirmo-nos plenamente à mesa-idílio,

honrarmos almas com o vinho maturado

e largarmos a escopeta bem no fundo do estribilho.

(Vera Versiani)

God Save The Tupiniquins

Espero ansiosamente que entremos logo numa nova fase de enfrentamento e adaptação à pandemia que exclua as execráveis LIVES.

Santo Cristo! O que é isto? Uma baboseira sem fim, uma ainda incompreensível exposição de lados indigestos de várias moedas. Uma perda de tempo que engole boa parte de meus pares em horas desperdiçadas em pouca produtividade e consumo inócuo de uma espécie de Big Brother “artístico” em que raramente se vê arte em seu conceito estrito e, por que não?, digno.

O excesso nos degrada, avilta e aniquila em qualquer contexto.

Não há como contribuir socialmente para a construção de caminhos que possam nos iluminar a todos se dermos ouvidos a tanto palavrório externo.

Constrangedoras são as tietagens (que perduram desde tempos pré-pandemia) que se tornaram valores mórbidos comuns na sociedade.

Constrangedores são o bradar e o espernear coletivos de artistas que tentam segurar desesperadamente a chance de alguma voz na mídia ou de garantir seu dim-dim a médio e longo prazos.

A arte tem se excluído da arte.

Boa parte das LIVES anda se lixando para a arte.

Precisamos arregaçar as mangas de fato, minha gente, e construir do zero o que já estava no zero.

O pensar já é um começo. Mas para isso é necessário que sejam desligados os aparelhos que veiculam as impostas baboseiras, sem medo de ser feliz, sem medo do sentimento imbecil e ameaçador de “Grande Perda” que possa nos afligir.

Não nos percamos de nós mesmos!

E, antes que eu me esqueça, FORA BOLSONARO!

Ai que saudade do Drudo! Ele, com certeza, recortaria e me entregaria, carinhosamente, em mãos, para meu deleite e reflexão, o seguinte artigo, de autoria do colunista Marcio Tavares D'Amaral, que copiei de O Globo ontem:


Acédia de Deus

Acédia” é uma palavra de uso raríssimo. Restringe-se quase ao elenco dos pecados capitais. É em geral lida como “preguiça”. Nas origens não foi óbvio pô-la nessa posição. Evágrio do Ponto, no século IV, propôs oito pecados. Entre eles, ao lado da preguiça, a melancolia. No século VI Gregório I juntou a melancolia e a preguiça na indolência. Tomás de Aquino, no século XIII, considerou a melancolia demasiadamente vaga, e pôs a preguiça nesse lugar de abandono de si, da relutância à ação. Os oito pecados de Evágrio acabaram sete, e são os que até hoje conhecemos. Entre eles a acédia. Ando preocupado com a possível acédia de Deus.

Vamos com calma. Deus não peca. Pecado, termo hoje fluido no léxico habitual, é uma dessas palavras traiçoeiras, que julgamos entender e passamos adiante. Não é. Banalmente associou-se o desvio categórico da Humanidade (“Adão”, o homem, e “Eva”, a cheia da vida) ao sexo, à luxúria. E chamou-se a isso o “pecado original”. É pouco. Original, o sexo? Terá talvez sido o orgulho, o desejo de ser igual a Deus conhecendo o segredo da vida e o sentido do bem e do mal, o pecado “originário”: o que deu origem a uma Humanidade separada do Absoluto. Mas a palavra tem um sentido mais largo. Vem do hebraico chata’th, e foi traduzida em grego por hamartia. Em ambas as línguas significa “errar o alvo”. A Humanidade, desligada da sua raiz transcendental, às vezes tem problemas de mira. Acerta e erra, e essa é a sua natureza. Ora, Deus não erra. Sua pontaria é certeira. Dizendo curto: Deus não peca. Ainda assim, tenho medo da acédia de Deus.

Deus não padece de preguiça. Criou o mundo com sua extraordinária complexidade. E continua criando. O mundo não está completo, graças a Deus. A ele e a nós, suas criaturas-semelhantes. Nós somos chamados à com-criação. Essa bonita ideia da mística judaica dá conta de uma das dimensões da “imagem e semelhança”. Fomos feitos livres, à imagem da libérrima pessoa de Deus, e ainda quisemos mais, e nos separamos dele. A Humanidade é o sinal dessa separação. Deus está lá, e espera. Estará triste com o nosso abandono? Quem saberá dessas coisas altíssimas? Está lá e não desistiu de nós. Por isso continua criando um mundo que possa ser uma ponte para a nossa volta. E como na liberdade está embutida a capacidade de criação, também criamos, junto com ele, pedaços dessa passagem. Erigimos religiões, teologias e altares para o reencontro e a religação. Talvez estejamos errando o alvo, mas não desistimos de tentar. É por esse duplo movimento que podemos dizer, como se o soubéssemos de verdade: Deus não é preguiçoso, não descansou. Trabalha. Em si mesmo e em nós. Não é essa a acédia de Deus.

Mas há a melancolia. A tristeza. Deus pode estar triste? Quem saberá dessas coisas altíssimas? Mas teria motivos. Não que não haja, entre os sete bilhões de pessoas que hoje esmagam o planeta, os bons e generosos, os humildes e alegres, os santos da vida. Mas, no atacado, vamos muito mal. Pode-se dizer que nunca foi diferente. Que sempre, aqui e ali, as guerras, as fomes, as injustiças e o desamor apedrejaram as criaturas de Deus. É verdade. Mas agora o Mal se planetarizou. O Mal no atacado, a generalização do Mal, sua simultânea obscenidade e banalização podem, quem sabe, pôr sombra no coração amoroso de Deus. “Criados à imagem e semelhança” não pode também significar que Deus conserva em si a nossa imagem, e que (mas quem saberá dessas coisas imensíssimas?) às vezes ela lhe pesa no coração? A tristeza de Deus! Que ideia absurda! Fora dos trilhos. Sim, extra-ordinária. Nós quisemos o ordinário de uma vida dominada pela nossa vontade. Em termos religiosos tradicionais, isso significa: nós quisemos abandonar o Paraíso. Mas o extra-ordinário não nos abandonou. Ressoa na nossa memória. Não será que nós também (porque a semelhança não é unilateral) ecoamos no tempo sem memória de Deus? Ele não nos sentirá, continuamente? Se for assim (mas, Senhor, quem saberá dessas coisas sutilíssimas?), tem todo o direito de estar profundamente triste. A acédia silenciosa de Deus.

Bento XVI perguntou diretamente: “Senhor, por que silenciaste?” E era o papa! Como devemos nos sentir nós, o povo comum, diante da possibilidade de que, abandonado tão rudemente uma vez, ele agora possa estar pensando em consumar o abandono? Não o fará, sua natureza totalmente amorosa, em que é a bondade que determina a justiça, o vencerá na última hora. Quando o Anjo já tiver a espada erguida sobre nós. (Parece que já tem...) Não conhecemos verdadeiramente Deus. Não saberemos nunca se essa cena poderia se apresentar. É não sabermos, não podermos saber, que põe na espera do golpe a esperança de que não venha. Esperança assustada. Mas melhor do que coisa alguma. Melhor do que nada.

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Um poema de Ana Martins Marques:

Pense em quantos anos foram necessários para chegarmos a este ano

quantas cidades para chegarmos a esta cidade

e quantas mães, todas mortas, até tua mãe

quantas línguas até que a língua fosse esta

e quantos verões até precisamente este verão

este em que nos encontramos neste sítio

exato

à beira de um mar rigorosamente igual

a única coisa que não muda porque muda sempre

quantas tardes e praias vazias foram necessárias para chegarmos ao vazio

desta praia nesta tarde

quantas palavras até esta palavra, esta

Numa Rua Chamada Gago Coutinho

Chove.

O arredondado múltiplo de guarda-chuvas compõe uma esteira colorida sob minha janela.

O porteiro do prédio em frente mastiga seu sanduíche enquanto vaga o olhar pelo cinza histérico do asfalto vigiado pelo teto verde das amendoeiras.

O homem das frutas se protege com o toldo improvisado e um capuz.

Ninguém para pechinchar o colorido frugal reluzente da bancada.

Nesta dobra de esquina, esticada até o largo onde descansam os olhos de Deus,

esse derramar esbelto, retocado em brilhos e toques sonolentos,

um coroar de umidade rala,

uma preguiça lânguida

de buzinar longínquo.

Nenhum pássaro.

Nenhum mico.

Nenhum esquilo.

Nenhum excepcional pensamento.

Vozes e sons dispersos.

Um latido de cachorro por detrás de uma vidraça.

O badalar de um sino.

Até parece que a vida anda mansa

e que mórbidas ilusões, guerras, golpes,

traições, tramoias, mamatas, artimanhas

fugiram céleres do dicionário.

Vez por outra:

vontade de atender ao chamado masai

e me abrigar com os ventos                  

na cratera de ngorongoro,

vontade de galgar os céus de infinitos mistérios

e me garantir uma vaga entre o silêncio galáctico sumidouro.

Quedo-me entre acasos e sonhos,

além de previsíveis enganos.

Agora é noite.

Bem tarde.

Há encantos e pavores.

Morcegos amam amendoeiras.

O tempo e seu bordejar confuso

de forçosos  contornos e aragens

só fazem plantar incoerências

em suas frouxas margens.

Mas eu, que já me contento

com o andar de tamancos,

os desejos restritos

e o simples saber que

Gago Coutinho não era gago,

debruço-me sobre os segredos desse mundo árido

e atiro uma flor à quietude

do soturno largo.

(Vera Versiani)

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Nave Mãe

Nave Mãe

I

mãe-Nave, mãe-Terra,

nesse novo nascer

de sol e de sonhos

de sopros e sons

volteios e vinhos

moldando vontades

receba meus olhos

cansados e lentos

perdidos nas curvas

de seu riso abalado

onde esconde segredos 

de refugiados

II

seus porões sufocantes

suas horas tristes

suas letras dispersas

seus poemas não feitos

seu comércio lícito

de inutilidades

seu canto indisposto

seu tédio maldito

suas pétalas murchas

suas cores máculas

no circuito de medo

que açoita o viver

sua sombra em meus ombros

com o peso da fome

seu farol apagado

sob meus pés de lama

e a gosma nojenta

de seu orgulho e vaidade

seus invólucros rotos

sua roça distante

das bocas famintas

seus terrores em cultos

seus gritos medonhos

sua indiferença

III

Libertemos a nave, ó Mãe,

quebremos a rude métrica

em qualquer canto da casca

do árido ao úmido chão

do verde gigante ao gelo

que ainda vicejam sonhos

e por certo o sol se põe

Libertemos os pássaros, ó Mãe,

suas vilas em vis destroços

seus muros, seus 1001 trapos

muletas, esparadrapos

 o cansaço da velha voz

a podre humilhação

do self desfigurado

Libertemos o bicho, ó Mãe,

e o lixo acumulado

em corações e regaços

cumprindo espaço no tempo

viremos tripas ao avesso

para revelar o pedaço

de bem e luz que mereço

(Vera Versiani)

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The Grand Budapest Hotel – um pequeno registro:

Filme anglo-alemão (2014)

Diretor: Wes Anderson

Música: Alexandre Desplat   (A Árvore da Vida, The King's Speach, The Queen, Julie e Julia, The Ghost Writer...)

Com: Ralph Fiennes, Tony Revolori, F.Murray Abraham, Mathieu Amauric, Adrien Brody, Willem Dafoe, Jude Law, Bill Murray, Edward Norton, Hervey Keitel, Saoirse Ronan, Léa Seidoux, Tilda Swinton e outros.

Com um elenco desses, bom roteiro e boa direção, e com a música de Alexandre Desplat, dificilmente deixaríamos de ter um excelente filme. Muito bom mesmo.

É um filme cult, a meu ver, mas leve, não reflexivo e "cabeça" em demasia, comédia em dose equilibrada.

Um roteiro que traz uma história que beira a extravagância, sem preocupação com plausibilidades ou viabilidades, que nossas limitadas realidades diárias mundanas já nos impõem suficientemente.

Fotografia boa (Robert Yeoman), belas cenas, enquadramentos ótimos. Cores fortes, mas não gritantes, amenas, sem contrastes almodovarianos; cenários originalíssimos.

Algumas cenas, na minha opinião. dispensáveis, um pouco over, algo que tende a provocar dispersão, ainda mais em se tratando de uma história dentro de uma história dentro de outra história.

Mas não deixa de ser um filme bem cuidado; um filme decididamente para quem aprecia arte.
Aliás, a direção de arte fica por conta Stephan Gessler ( de Inglorious Bastards, Ninja Assassin, Anonymous, entre outros).

Algo também digno de nota é que o roteiro foi inspirado em textos de Stefan Zweig (poeta, escritor, dramaturgo austríaco, que, fugido do nazismo, viveu aqui no Brasil e faleceu (suicidou-se) em Petrópolis, na década de 1940 aos 62 anos, embora fosse na época um escritor já famoso e dos mais vendidos no mundo.


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